Он сидел в одиночестве в тайной полутёмной комнате, опёршись на медную подставку. И выходящий из одиночества язычок пламени принёс ему дар видения. Его вера была не напрасна…
Он написал повесть, в которую многие боятся верить, боятся её понять, боятся признать её былью. Потому, что это страшная повесть. Потому что это быль. Быль всего человечества…
На краснеющем небе следы только что упавших ракет. Уже не слышно взрывов. Уже не видно неба. Мир превращается в пепел. Наверное это и есть ад? Хаос глотает всё то, что недавно было людьми и природой. Хаос на троне мира…
Там, где кончается вера, рождается искусство убивать. Странное и страшное искусство. И если это искусство станет совершенным то наступит конец света.
Может быть он писал лишь только мысли, а не видения. Может и правы те, кто говорит о неправде его толкований. Так или иначе – это не имеет никакого значния. Неправы те, кто смеётся над ним и его Великими словами. Он верил, и это была самая искренняя вера. А потому он никогда не променял бы своё искусство видеть на искусство убивать!..

Утром я зашёл в сеть и увидел на стенах его стихи, которые безобразно переверали "мирные пользователи". Я ходил по сайтам, смотрел рейтинги и видел, что теперь он был очень популярен. И эксперты его произведений строчили опровержения гуляющим по сети призракам. А он в это время мирно спал... на небе.